Comienza en una noche tormentosa, alumbrando la ventana y borrando los gritos, las lágrimas de un recién nacido, o comienza con la belleza de una aurora, el niño se hace hombre y construye una vida, una memoria, recuerdos blancos y negros, después un presente preciso, actos y palabras que representan ese hombre; si existe un buen presente, existe también una buena mujer, y se forma una familia, luego un hogar, dentro de una casa, esa estructura mágica que también tiene una historia que contar, la puerta por la que pasaron aquellos dos que construyeron el hogar, aquella puerta que alguna vez los separó, que fue llena de lágrimas y gritos, la historia de las flores que él le llevó a ella solo por amor, sin cumpleaños o días de festejo, el acetato y la canción preferida que bailaba el pequeño hijo, el balón con el que aquel niño creció, que fue su compañía y que lo convirtió en un futbolista profesional, un futbolista que hizo historia, todo tiene una historia si nos ponemos a examinar bien, objetos y espacios, esas historias se cuentan o se recuerdan, hay narradores o en algunas caras podemos ver el pasado, una cicatriz, o el futuro, los ojos bien abiertos de un bebé, es cierto, pero es algo que solo atrae la persona que estudia la vida, las personas y sus deseos, hay especialistas en eso, narrar historias, inventarlas, vivirlas, escribirlas y más, por un instante me di cuenta de eso, la vida es una secuencia de historias, pero la vida no sería estupenda si no hay personas que las cuenten, y otras personas que después las lean, gracias por leer.
